Es increíble como a veces puedes tener la belleza mas pura, la creación mas perfecta, frente a las narices y no darte cuenta. Hasta que un día repentinamente se aparece ante ti dándote una gran bofetada. Reacciona, observarme. Y sin dudarlo alzas los ojos y allí está al frente. Como todos los días. Como todo este tiempo durante los últimos 5 o 3 años de tu vida.
Carmen , a quien había visto en alguna que otra fiesta de amigos o deambulando por los lugares más comunes de la universidad. Nunca le preste atención. Siempre me pareció alguien común. Que se levanta a sus horas, que toma desayuno antes de salir a la calle y no bebe , porque las señoritas deben cuidar las formas.
...
Pero hoy llegó , pasó por la puerta del aula. Y ninguno de los poetas malditos que estábamos en ese momento se percato de su presencia. Solo yo. Sentí la imperiosa necesidad de mirarla. De seguir cada uno de sus pasos, despacitos, ahorrativos, porque la vida es corta; hasta que se sentó en su silla. Desprendía luz, era la forma mas perfecta de poesía y siempre había estado allí. Callada, contemplativa. ¿Como no la había visto? ¿Cómo pudo convertirse en la encarnación de lo que buscábamos? , de lo que discutíamos cada mañana. La forma pura y práctica de la poesía.
Tomé un papel y empecé a dibujarla. Ella miraba atenta la reunión de los "beatniks plásticos" , por eso el dibujo salió de perfil. En tinta, por que nunca he sido un buen aliado de los colores. Mi vida es un degradación de grises. El rosa de su chompa , que resaltaba esa sonrisa perfecta, amoldada por la mano de dios (aunque no crea en él, este tipo de situaciones, me hacen dudar de mi argumento), por la mano de algún artesano extra-corpóreo.
Ella se dio cuenta de mi mirada y volteo. Le sonreí. Ella devolvió la sonrisa. Guarde el dibujo entre las paginas del libro que tenia en ese momento sobre el escritorio. La contemple , ella a mi también. No dijimos palabra. Era innecesario. sobraban.
El dibujo lo colgué frente a mi cama. Para no olvidar su existencia. La seguí durante días. En cada hora. Cada espacio. Hasta que cierta vez la vi mirando el cielo. "Es increíble como las nubes pueden cambiar de formas y tamaños tan facilmente", me dijo. No respondió solo esboce una sonrisa que ella recibió entusiasmada. Desde ese día nuestra relación se sustentó en eso. Miradas incompletas, sonrisas tímidas y roces de manos. Canciones que compartiamos . Rara era la vez que pronunciabamos palabras. Nuestra relación se basaba en lo sublime. La películas , los libros hablaban por nosotros. Ahora que escribo esto se me viene una escena de "Una Mujer es una Mujer" de Gordard, donde Anna Karina discute con Jean-Claude Brialy a través de títulos de libros. Sin decir la mas mínima palabra. Es una escena genial, como todo lo que hizo Godard.
Y ella siguió yendo a las clases. Nos seguíamos viendo. Yo la miraba, ella a mi. Entendíamos nuestros códigos silentes. Nadie sabía de nuestra relación. Y seguimos paseando por parques, por calles anchas y grises. Por teatros. Escuchando el viento. El bullicio de la ciudad acelerada.
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Ella se cansó del silencio. No pudo aguantar más no decirme sus sentimientos. Así que gritó, frente al mar. Tratando de callar el murmullo de las olas; con todas sus fuerzas. Desgarrándose las cuerdas vocales. Soltó mi mano. Miró mis ojos y dijo " Adiós". Sus pasos livianos, se llenaron de arena. Borrándose luego por el viento. Y ya no quedó más de ella. Solo este relato que guardare para las noches , de lluvia, en que necesite recordarla.
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